«Профи» и Диоген

...«Профи» хохочут, мы тоже не можем сдержать улыбок. Такое сейчас учудил бородач... По дорожке, пересекающей поле, нет-нет да и пройдет пешеход, которому нет дела до нашей игры. Бородач вел мяч, не поднимая головы. По дорожке в это время шла старушечка, бородач столкнулся с ней — бедная чуть не упала. Футболист успел подхватить ее, извинился, не поднимая головы, и установил мяч: нарушение правил, извольте бить штрафной. Все это он сделал в секунду, не успев, видимо, толком сообразить, что же на самом деле произошло. Не с соперником же он столкнулся! С посторонним лицом, со случайной старушкой, которой следовало бы выбирать более безопасное место для прогулок.

Из всех видевших этот казус не смеялся только мой сын. Он продолжал серьезно наблюдать за игрой.

Нужно что-то предпринять. И это «что-то» должен предпринять я. Заставить всех наших — Шефа, Пашу, Игорька, бородача и самого себя в том числе — атаковать и атаковать, лезть на рожон, не притворяться, что играешь, а играть. Дурацкая, лживая перепасовка мне невыносима. Вот опять Шеф откатывает мяч назад, опять Паша бурно летит по нетронутой траве, бьет по мячу — сильно, полновесно, и «профи» спокойно принимают этот мяч, идут на нас, мы пятимся, Паша загорает вдалеке, Шеф дает нам указания, спокойно и деловито. Не очень-то ловкий удар Десятки, мяч прокатывается рядом с ногой Шефа, усердствующего в руководстве обороной... И опять мы опускаем головы. Счет уже 0:4. Я придаю своему взгляду как можно больше укоризны и обвожу им всех членов нашей волонтерской дружины. Ну что, так и будем шляться по полю с оглядкой на Шефа? А Шеф расстроен, он понимает свою вину. Но понимает лишь малую часть этой вины: не успел подставить ногу под мяч. И не понимает, что виноват не в частности, а во всем, в том, что навязал нам трусливую игру в пас.
— Аккуратнее надо играть. Где пас? — это опять говорит Шеф. Он неисправим, он и помрет с убеждением в верности медленной лживой игры в пас, но помрет очень не скоро. Когда мы проиграем со счетом ноль — десять, ноль — тысяча, ноль — миллиард.

Удивительно, но наставление Шефа через минуту приносит успех нашей команде. Шеф и Паша, перекидывая друг другу мяч, приблизились к воротам «профи», те взирали на это дерзание без опасений, как бы даже поощряя прыть соперников, уже порядком захиревших. И Шеф забил гол. О, сколько скрытого ликования во всей его фигуре, когда он трусил назад, к своим воротам. Его тактика восторжествовала, он теперь безгранично верит в свою футбольную искушенность. И я понимаю, я ясно вижу, что именно сейчас, вопреки случайной удаче нашей команды, сейчас, когда момент самый неподходящий, нужно круто переменить тактику. Очень трудно, мне бы чуть раньше это понять. Случайный гол подкузьмил нашей команде, Шеф уверен, что это был плод его долгих усилий, а не подачка от «профессионалов».

Только сейчас! В самый неблагоприятный для этого момент я обязан бросить вызов — нет, не только шефу, а чуть ли не судьбе.

Шеф потихоньку ведет мяч, делает руками движения, дирижирует нами. Я выхватываю мяч из-под его ног — он бросает на меня испуганный взгляд. Бегу по правому краю, пересекаю пешеходную дорожку, по которой идет степенный мужчина с молодой овчаркой на поводке. В моем взгляде столько решимости, ярости, что овчарка посторонилась. «Идиоты какие-то», — роняет мне вслед прохожий. А я воспринимаю это как знак манящей удачи. Прибавляю прыти, трава хлещет по щиколоткам, подхлестывает мою веру, этот звук завораживает, я чувствую, что постиг верный ритм, вперед, вперед! Еще быстрее, вон они, ворота, их неровная рамка, они сладостно пусты, не защищены, они обворожительны в своей наготе. Еще немного, уйти чуть левее от соперника, от проклятого «профи», наседающего на пятки ломовика. Только бы не поскользнуться на блестящей траве, через секунду ударю, нет, еще два шага, вот на этот бугорок. Бью! Мяч послушно ложится на ступню, отлетает туго, звонко, траектория его полета рассекает мир на две половинки, словно пирог, у меня от удовольствия, от вкуса текут слюнки. Гол? Нет, немного переборщил, чересчур сильно ударил, надо бы не так прикладываться — а посвободнее, поточнее, ведь ворота почти рядышком. Мяч ударяется о штангу и по зеркальной траектории через мгновение возвращается мне на ногу. В следующее мгновение Десятка сминает всю эту гармонию — подскакивает, опрокидывает меня наземь, вильнув бедром, и воровато отбегает. Мы бьем штрафной. Паша бьет. Мажет.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8